ЦВЕТАЕВА
МАРИНА
Моим стихам, написанным
так рано...
Дней сползающие
слизни...
Мой милый, что тебе я
сделала...
Мне нравится, что Вы
больны не мной...
Генералам двенадцатого
года
Реквием
Хочу у зеркала, где
муть...
Моим стихам, написанным
так рано...
Моим стихам, написанным так
рано,
Что и не знала я, что я -
поэт,
Сорвавшимся, как брызги из
фонтана,
Как искры из ракет,
Ворвавшимся, как маленькие
черти,
В святилище, где сон и
фимиам,
Моим стихам о юности и
смерти,
- Нечитанным стихам! -
Разбросанным в пыли по
магазинам
(Где их никто не брал и не
берёт!),
Моим стихам, как драгоценным
винам,
Настанет свой черёд.
Май 1913, Коктебель
Дней сползающие
слизни...
Дней сползающие слизни,
...Строк подённая швея...
Что до собственной мне
жизни?
Не моя, раз не твоя.
И до бед мне мало дела
Собственных... - Еда?
Спаньё?
Что до смертного мне тела?
Не моё, раз не твоё.
Январь 1925
Мой милый, что тебе я
сделала...
Вчера ещё в глаза глядел,
А нынче - всё косится в
сторону!
Вчера ещё до птиц сидел, -
Все жаворонки нынче -
вороны!
Я глупая, а ты умён,
Живой, а я остолбенелая.
О, вопль женщин всех времён:
«Мой милый, что тебе я
сделала?!»
И слёзы ей - вода, и кровь -
Вода, - в крови, в слезах
умылася!
Не мать, а мачеха - Любовь:
Не ждите ни суда, ни
милости.
Увозят милых корабли,
Уводит их дорога белая...
И стон стоит вдоль всей
земли:
«Мой милый, что тебе я
сделала?!»
Вчера ещё - в ногах лежал!
Равнял с Китайскою державою!
Враз обе рученьки разжал, -
Жизнь выпала - копейкой
ржавою!
Детоубийцей на суду
Стою - немилая, несмелая.
Я и в аду тебе скажу:
«Мой милый, что тебе я
сделала?»
Спрошу я стул, спрошу
кровать:
«За что, за что терплю и
бедствую?»
«Отцеловал - колесовать:
Другую целовать», -
ответствуют.
Жить приучил в самом огне,
Сам бросил - в степь
заледенелую!
Вот что ты, милый, сделал
мне!
Мой милый, что тебе - я
сделала?
Всё ведаю - не прекословь!
Вновь зрячая - уж не
любовница!
Где отступается Любовь,
Там подступает
Смерть-садовница.
Самo - что дерево
трясти! -
В срок яблоко спадает
спелое...
- За всё, за всё меня
прости,
Мой милый, что тебе я
сделала!
14 Июня 1920
Мне нравится, что Вы
больны не мной...
Мне нравится, что Вы больны
не мной,
Мне нравится, что я больна
не Вами,
Что никогда тяжёлый шар
земной
Не уплывёт под нашими
ногами.
Мне нравится, что можно быть
смешной -
Распущенной - и не играть
словами,
И не краснеть удушливой
волной,
Слегка соприкоснувшись
рукавами.
Мне нравится ещё, что Вы при
мне
Спокойно обнимаете другую,
Не прочите мне в адовом огне
Гореть за то, что я не Вас
целую.
Что имя нежное моё, мой
нежный, не
Упоминаете ни днём, ни ночью
- всуе...
Что никогда в церковной
тишине
Не пропоют над нами:
аллилуйя!
Спасибо Вам и сердцем и
рукой
За то, что Вы меня - не зная
сами! -
Так любите:
За мой ночной покой,
За редкость встреч закатными
часами,
За наши не-гулянья под
луной,
За солнце, не у нас над
головами, -
За то, что Вы больны - увы!
- не мной,
За то, что я больна - увы! -
не Вами!
3 Мая 1915
Генералам двенадцатого
года
(Сергею)
Вы, чьи широкие шинели
Напоминали паруса,
Чьи шпоры весело звенели
И голоса.
И чьи глаза, как бриллианты,
На сердце вырезали след -
Очаровательные франты
Минувших лет.
Одним ожесточеньем воли
Вы брали сердце и скалу, -
Цари на каждом бранном поле
И на балу.
Вас охраняла длань Господня
И сердце матери. Вчера -
Малютки-мальчики, сегодня -
Офицера.
Вам все вершины были малы
И мягок - самый чёрствый
хлеб,
О молодые генералы
Своих судеб!
Ах, на гравюре полустёртой,
В один великолепный миг,
Я встретила,
Тучков-четвёртый,
Ваш нежный лик,
И вашу хрупкую фигуру,
И золотые ордена...
И я, поцеловав гравюру,
Не знала сна.
О, как - мне кажется - могли
вы
Рукою, полною перстней,
И кудри дев ласкать - и
гривы
Своих коней.
В одной невероятной скачке
Вы прожили свой краткий
век...
И ваши кудри, ваши бачки
Засыпал снег.
Три сотни побеждало - трое!
Лишь мёртвый не вставал с
земли.
Вы были дети и герои,
Вы всё могли.
Что так же трогательно-юно,
Как ваша бешеная рать?..
Вас златокудрая Фортуна
Вела, как мать.
Вы побеждали и любили
Любовь и сабли остриё -
И весело переходили
В небытиё.
Феодосия, 26 Декабря 1913
Реквием
Уж сколько их упало в эту
бездну,
Разверзтую вдали!
Настанет день, когда и я
исчезну
С поверхности земли.
Застынет всё, что пело и
боролось,
Сияло и рвалось.
И зелень глаз моих, и нежный
голос,
И золото волос.
И будет жизнь с её насущным
хлебом,
С забывчивостью дня.
И будет всё - как будто бы
под небом
И не было меня!
Изменчивой, как дети, в
каждой мине,
И так недолго злой,
Любившей час, когда дрова в
камине
Становятся золой.
Виолончель, и кавалькады в
чаще,
И колокол в селе...
- Меня, такой живой и
настоящей
На ласковой земле!
К вам всем - что мне, ни в
чём не знавшей меры,
Чужие и свои?!-
Я обращаюсь с требованьем
веры
И с просьбой о любви.
И день и ночь, и письменно и
устно:
За правду да и нет,
За то, что мне так часто -
слишком грустно
И только двадцать лет,
За то, что мне прямая
неизбежность -
Прощение обид,
За всю мою безудержную
нежность
И слишком гордый вид,
За быстроту стремительных
событий,
За правду, за игру...
- Послушайте!- Ещё меня
любите
За то, что я умру.
8 Декабря 1913
Хочу у зеркала, где
муть...
Хочу у зеркала, где муть
И сон туманящий,
Я выпытать - куда Вам путь
И где пристанище.
Я вижу: мачта корабля,
И Вы - на палубе...
Вы - в дыме поезда... Поля
В вечерней жалобе...
Вечерние поля в росе,
Над ними - вороны...
- Благословляю Вас на все
Четыре стороны!
3 Мая 1915
Комментарии
Отправка комментария