0124 ЦВЕТАЕВА
МАРИНА
1485 Моим стихам, написанным
так рано...
1486 Дней сползающие
слизни...
1487 Мой милый, что тебе я
сделала...
1488 Мне нравится, что Вы
больны не мной...
1489 Генералам двенадцатого
года
1490 Реквием
1491 Хочу у зеркала, где
муть...
1485 Моим стихам, написанным
так рано...
Моим стихам, написанным так
рано,
Что и не знала я, что я -
поэт,
Сорвавшимся, как брызги из
фонтана,
Как искры из ракет,
Ворвавшимся, как маленькие
черти,
В святилище, где сон и
фимиам,
Моим стихам о юности и
смерти,
- Нечитанным стихам! -
Разбросанным в пыли по
магазинам
(Где их никто не брал и не
берёт!),
Моим стихам, как драгоценным
винам,
Настанет свой черёд.
Май 1913, Коктебель
1486 Дней сползающие
слизни...
Дней сползающие слизни,
...Строк подённая швея...
Что до собственной мне
жизни?
Не моя, раз не твоя.
И до бед мне мало дела
Собственных... - Еда?
Спаньё?
Что до смертного мне тела?
Не моё, раз не твоё.
Январь 1925
1487 Мой милый, что тебе я
сделала...
Вчера ещё в глаза глядел,
А нынче - всё косится в
сторону!
Вчера ещё до птиц сидел, -
Все жаворонки нынче -
вороны!
Я глупая, а ты умён,
Живой, а я остолбенелая.
О, вопль женщин всех времён:
«Мой милый, что тебе я
сделала?!»
И слёзы ей - вода, и кровь -
Вода, - в крови, в слезах
умылася!
Не мать, а мачеха - Любовь:
Не ждите ни суда, ни
милости.
Увозят милых корабли,
Уводит их дорога белая...
И стон стоит вдоль всей
земли:
«Мой милый, что тебе я
сделала?!»
Вчера ещё - в ногах лежал!
Равнял с Китайскою державою!
Враз обе рученьки разжал, -
Жизнь выпала - копейкой
ржавою!
Детоубийцей на суду
Стою - немилая, несмелая.
Я и в аду тебе скажу:
«Мой милый, что тебе я
сделала?»
Спрошу я стул, спрошу
кровать:
«За что, за что терплю и
бедствую?»
«Отцеловал - колесовать:
Другую целовать», -
ответствуют.
Жить приучил в самом огне,
Сам бросил - в степь
заледенелую!
Вот что ты, милый, сделал
мне!
Мой милый, что тебе - я
сделала?
Всё ведаю - не прекословь!
Вновь зрячая - уж не
любовница!
Где отступается Любовь,
Там подступает
Смерть-садовница.
Самo - что дерево
трясти! -
В срок яблоко спадает
спелое...
- За всё, за всё меня
прости,
Мой милый, что тебе я
сделала!
14 Июня 1920
1488 Мне нравится, что Вы
больны не мной...
Мне нравится, что Вы больны
не мной,
Мне нравится, что я больна
не Вами,
Что никогда тяжёлый шар
земной
Не уплывёт под нашими
ногами.
Мне нравится, что можно быть
смешной -
Распущенной - и не играть
словами,
И не краснеть удушливой
волной,
Слегка соприкоснувшись
рукавами.
Мне нравится ещё, что Вы при
мне
Спокойно обнимаете другую,
Не прочите мне в адовом огне
Гореть за то, что я не Вас
целую.
Что имя нежное моё, мой
нежный, не
Упоминаете ни днём, ни ночью
- всуе...
Что никогда в церковной
тишине
Не пропоют над нами:
аллилуйя!
Спасибо Вам и сердцем и
рукой
За то, что Вы меня - не зная
сами! -
Так любите:
За мой ночной покой,
За редкость встреч закатными
часами,
За наши не-гулянья под
луной,
За солнце, не у нас над
головами, -
За то, что Вы больны - увы!
- не мной,
За то, что я больна - увы! -
не Вами!
3 Мая 1915
1489 Генералам двенадцатого
года
(Сергею)
Вы, чьи широкие шинели
Напоминали паруса,
Чьи шпоры весело звенели
И голоса.
И чьи глаза, как бриллианты,
На сердце вырезали след -
Очаровательные франты
Минувших лет.
Одним ожесточеньем воли
Вы брали сердце и скалу, -
Цари на каждом бранном поле
И на балу.
Вас охраняла длань Господня
И сердце матери. Вчера -
Малютки-мальчики, сегодня -
Офицера.
Вам все вершины были малы
И мягок - самый чёрствый
хлеб,
О молодые генералы
Своих судеб!
Ах, на гравюре полустёртой,
В один великолепный миг,
Я встретила,
Тучков-четвёртый,
Ваш нежный лик,
И вашу хрупкую фигуру,
И золотые ордена...
И я, поцеловав гравюру,
Не знала сна.
О, как - мне кажется - могли
вы
Рукою, полною перстней,
И кудри дев ласкать - и
гривы
Своих коней.
В одной невероятной скачке
Вы прожили свой краткий
век...
И ваши кудри, ваши бачки
Засыпал снег.
Три сотни побеждало - трое!
Лишь мёртвый не вставал с
земли.
Вы были дети и герои,
Вы всё могли.
Что так же трогательно-юно,
Как ваша бешеная рать?..
Вас златокудрая Фортуна
Вела, как мать.
Вы побеждали и любили
Любовь и сабли остриё -
И весело переходили
В небытиё.
Феодосия, 26 Декабря 1913
1490 Реквием
Уж сколько их упало в эту
бездну,
Разверзтую вдали!
Настанет день, когда и я
исчезну
С поверхности земли.
Застынет всё, что пело и
боролось,
Сияло и рвалось.
И зелень глаз моих, и нежный
голос,
И золото волос.
И будет жизнь с её насущным
хлебом,
С забывчивостью дня.
И будет всё - как будто бы
под небом
И не было меня!
Изменчивой, как дети, в
каждой мине,
И так недолго злой,
Любившей час, когда дрова в
камине
Становятся золой.
Виолончель, и кавалькады в
чаще,
И колокол в селе...
- Меня, такой живой и
настоящей
На ласковой земле!
К вам всем - что мне, ни в
чём не знавшей меры,
Чужие и свои?!-
Я обращаюсь с требованьем
веры
И с просьбой о любви.
И день и ночь, и письменно и
устно:
За правду да и нет,
За то, что мне так часто -
слишком грустно
И только двадцать лет,
За то, что мне прямая
неизбежность -
Прощение обид,
За всю мою безудержную
нежность
И слишком гордый вид,
За быстроту стремительных
событий,
За правду, за игру...
- Послушайте!- Ещё меня
любите
За то, что я умру.
8 Декабря 1913
1491 Хочу у зеркала, где
муть...
Хочу у зеркала, где муть
И сон туманящий,
Я выпытать - куда Вам путь
И где пристанище.
Я вижу: мачта корабля,
И Вы - на палубе...
Вы - в дыме поезда... Поля
В вечерней жалобе...
Вечерние поля в росе,
Над ними - вороны...
- Благословляю Вас на все
Четыре стороны!
3 Мая 1915
Комментарии
Отправить комментарий