ОКУДЖАВА  БУЛАТ

Дежурный по апрелю

Из окон корочкой несёт поджаристой...

Музыкант

Любовь и разлука

О Володе Высоцком

Пожелание друзьям

Песенка кавалергарда

А мы с тобой, брат, из пехоты... 

Мы за ценой не постоим

Песня Верещагина

Грузинская песня

Молитва Франсуа Вийона

Песенка о пехоте

Ваше Величество, Женщина

Песенка о московском муравье

Бумажный солдатик

До свидания, мальчики

Песенка о солдатских сапогах

Полночный троллейбус

Песенка о Ваньке Морозове

Песенка о Лёньке Королёве

У поэта соперников нету...

Дежурный по апрелю

(Ж. Болотовой)

Ах, какие удивительные ночи!

Только мама моя в грусти и в тревоге:

- Что же ты гуляешь, мой сыночек,

одинокий, одинокий?

Из конца в конец апреля путь держу я.

Стали звёзды и круглее и добрее.

- Мама, мама, это я дежурю,

я - дежурный по апрелю!

- Мой сыночек, вспоминаю всё, что было,

стали грустными глаза твои, сыночек.

Может быть, она тебя забыла,

знать не хочет? Знать не хочет?

Из конца в конец апреля путь держу я.

Стали звёзды и круглее и добрее.

- Что ты, мама! Просто я дежурю,

я - дежурный по апрелю…

1960 г.

Из окон корочкой несёт поджаристой...

(Е. Рейну)

Из окон корочкой несёт поджаристой,

За занавесками - мельканье рук.

Здесь остановки нет, а мне - пожалуйста:

шофёр в автобусе - мой лучший друг.

А кони в сумерках колышут гривами.

Автобус новенький, спеши, спеши!

Ах, Надя, Наденька, мне б за двугривенный

в любую сторону твоей души.

Я знаю, вечером ты в платье шёлковом

пойдёшь по улице гулять с другим…

Ах, Надя, брось коней кнутом нащёлкивать,

попридержи-ка их, поговорим!

Она в спецовочке, в такой промасленной,

берет немыслимый такой на ней…

Ах Надя, Наденька, мы были б счастливы…

Куда же гонишь ты своих коней!

Но кони в сумерках колышут гривами.

Автобус новенький спешит-спешит.

Ах, Надя, Наденька, мне б за двугривенный

в любую сторону твоей души!

1958 г.

Музыкант

(И. Шварцу)

Музыкант играл на скрипке - я в глаза ему глядел.

Я не то чтоб любопытствовал - я по небу летел.

Я не то чтобы от скуки - я надеялся понять,

как способны эти руки эти звуки извлекать

из какой-то деревяшки, из каких-то бледных жил,

из какой-то там фантазии, которой он служил?

Да ещё ведь надо пальцы знать, к чему прижать когда,

чтоб во тьме не затерялась гордых звуков череда.

Да ещё ведь надо в душу к нам проникнуть и поджечь...

А чего с ней церемониться? Чего её беречь?

Счастлив дом, где голос скрипки наставляет нас на путь

и вселяет в нас надежды... Остальное как-нибудь.

Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу,

по чьему благословению я по небу лечу.

Счастлив он, чей путь недолог, пальцы злы, смычок остёр,

музыкант, соорудивший из души моей костёр.

А душа, уж это точно, ежели обожжена,

справедливей, милосерднее и праведней она.

1983 г.

Любовь и разлука

Ещё он не сшит, твой наряд подвенечный,

и хор в нашу честь не споёт...

А время торопит - возница беспечный, -

и просятся кони в полёт.

   Ах, только бы тройка не сбилась бы с круга,

   не смолк бубенец под дугой...

   Две вечных подруги - любовь и разлука -

   не ходят одна без другой.

Мы сами раскрыли ворота, мы сами

счастливую тройку впрягли,

и вот уже что-то сияет пред нами,

но что-то погасло вдали.

   Святая наука - расслышать друг друга

   сквозь ветер, на все времена...

   Две странницы вечных - любовь и разлука -

   поделятся с нами сполна.

Чем дальше живём мы, тем годы короче,

тем слаще друзей голоса.

Ах, только б не смолк под дугой колокольчик,

глаза бы глядели в глаза.

   То берег - то море, то солнце - то вьюга,

   то ангелы - то вороньё...

   Две вечных дороги - любовь и разлука -

   проходят сквозь сердце моё.

1982 г,

О Володе Высоцком

(Марине Владимировне Поляковой <Влади>)

О Володе Высоцком я песню придумать решил:

вот ещё одному не вернуться домой из похода.

Говорят, что грешил, что не к сроку свечу затушил...

Как умел, так и жил, а безгрешных не знает природа.

Ненадолго разлука, всего лишь на миг, а потом

отправляться и нам по следам по его по горячим.

Пусть кружит над Москвою охрипший его баритон,

ну, а мы вместе с ним посмеёмся и вместе поплачем.

О Володе Высоцком я песню придумать хотел,

но дрожала рука, и мотив со стихом не сходился...

Белый аист московский на белое небо взлетел,

чёрный аист московский на чёрную землю спустился.

1980 г.

Пожелание друзьям

(Ю. Трифонову)

Давайте восклицать, друг другом восхищаться.

Высокопарных слов не стоит опасаться.

Давайте говорить друг другу комплименты -

ведь это всё любви счастливые моменты.

Давайте горевать и плакать откровенно

то вместе, то поврозь, а то попеременно.

Не нужно придавать значения злословью -

поскольку грусть всегда соседствует с любовью.

Давайте понимать друг друга с полуслова,

чтоб, ошибившись раз, не ошибиться снова.

Давайте жить, во всём друг другу потакая, -

тем более что жизнь короткая такая.

1975 г.

Песенка кавалергарда

Кавалергарды, век недолог,

и потому так сладок он.

Поёт труба, откинут полог,

и где-то слышен сабель звон.

Ещё рокочет голос струнный,

но командир уже в седле...

Не обещайте деве юной

любови вечной на земле!

Течёт шампанское рекою,

и взгляд туманится слегка,

и всё как будто под рукою,

и всё как будто на века.

Но как ни сладок мир подлунный -

лежит тревога на челе...

Не обещайте деве юной

любови вечной на земле!

Напрасно мирные забавы

продлить пытаетесь, смеясь.

Не раздобыть надёжной славы,

покуда кровь не пролилась...

Крест деревянный иль чугунный

назначен нам в грядущей мгле...

Не обещайте деве юной

любови вечной на земле!

1975 г.

А мы с тобой, брат, из пехоты... 

А мы с тобой, брат, из пехоты.

А летом лучше, чем зимой.

С войной покончили мы счёты,

бери шинель, пошли домой.

Война нас гнула и косила,

пришёл конец и ей самой.

Четыре года мать без сына,

бери шинель, пошли домой.

К золе и пеплу наших улиц

опять, опять, товарищ мой,

скворцы пропавшие вернулись,

бери шинель, пошли домой.

А ты с закрытыми очами

спишь под фанерною звездой.

Вставай, вставай, однополчанин,

бери шинель, пошли домой.

Что я скажу твоим домашним,

как встану я перед вдовой?

Неужто клясться днём вчерашним?

бери шинель, пошли домой.

Мы все войны шальные дети -

и генерал, и рядовой.

Опять весна на белом свете,

бери шинель, пошли домой.

1975 г.

Мы за ценой не постоим

(А. Смирнову)

Здесь птицы не поют,

деревья не растут,

и только мы плечом к плечу

врастаем в землю тут.

Горит и кружится планета,

над нашей родиною дым,

и, значит, нам нужна одна победа,

одна на всех - мы за ценой не постоим.

     Нас ждёт огонь смертельный,

     и всё ж бессилен он.

     Сомненья прочь, уходит в ночь отдельный

     десятый наш десантный батальон.

Едва огонь угас -

звучит другой приказ,

и почтальон сойдёт с ума,

разыскивая нас.

Взлетает красная ракета,

бьёт пулемёт, неутомим...

И, значит, нам нужна одна победа,

одна на всех - мы за ценой не постоим.

От Курска и Орла

война нас довела

до самых вражеских ворот -

такие, брат, дела.

Когда-нибудь мы вспомним это -

и не поверится самим...

А нынче нам нужна одна победа,

одна на всех - мы за ценой не постоим.

     Нас ждёт огонь смертельный,

     и всё ж бессилен он.

     Сомненья прочь, уходит в ночь отдельный

     десятый наш десантный батальон.

1969 г.

Песня Верещагина

(П. Луспекаеву)

Ваше благородие, госпожа разлука,

мне с тобою холодно, вот какая штука.

Письмецо в конверте

погоди - не рви...

Не везёт мне в смерти,

повезёт в любви.

Ваше благородие, госпожа чужбина,

жарко обнимала ты, да мало любила.

В шёлковые сети

постой - не лови...

Не везёт мне в смерти,

повезёт в любви.

Ваше благородие, госпожа удача,

для кого ты добрая, а кому иначе.

Девять граммов в сердце

постой – не зови...

Не везёт мне в смерти,

Повезёт в любви.

Ваше благородие, госпожа победа,

значит, моя песенка до конца не спета!

Перестаньте, черти,

Клясться на крови...

Не везёт мне в смерти,

Повезёт в любви.

1967 г.

Грузинская песня

(М. Квиливидзе)

Виноградную косточку в тёплую землю зарою,

и лозу поцелую, и спелые гроздья сорву,

и друзей созову, на любовь своё сердце настрою.

А иначе зачем на земле этой вечной живу?

Собирайтесь-ка, гости мои, на моё угощенье,

говорите мне прямо в лицо, кем пред вами слыву.

Царь небесный пошлёт мне прощение за прегрешенья.

А иначе зачем на земле этой вечной живу?

В тёмно-красном своём будет петь для меня моя Дали,

в чёрно-белом своём преклоню перед нею главу,

и заслушаюсь я, и умру от любви и печали.

А иначе зачем на земле этой вечной живу?

И когда заклубится закат, по углам залетая,

пусть опять и опять предо мной проплывут наяву

белый буйвол, и синий орёл, и форель золотая.

А иначе зачем на земле этой вечной живу?

1967 г.

Молитва Франсуа Вийона

(Оле)

Пока Земля ещё вертится,

           пока ещё ярок свет,

Господи, дай же ты каждому,

           чего у него нет:

мудрому дай голову,

           трусливому дай коня,

дай счастливому денег...

           И не забудь про меня.

Пока Земля ещё вертится,

           Господи, - твоя власть! -

дай рвущемуся к власти

           навластвоваться всласть,

дай передышку щедрому

           хоть до исхода дня.

Каину дай раскаянье...

           И не забудь про меня.

Я знаю: ты всё умеешь,

           я верую в мудрость твою,

как верит солдат убитый,

           что он проживает в раю,

как верит каждое ухо

           тихим речам твоим,

как веруем и мы сами,

           не ведая, что творим!

Господи, мой Боже,

           зеленоглазый мой!

Пока Земля ещё вертится,

           и это ей странно самой,

пока ей ещё хватает

           времени и огня.

дай же ты всем понемногу...

           И не забудь про меня.

1963 г.

Песенка о пехоте

Простите пехоте,

что так неразумна бывает она:

всегда мы уходим,

когда над землёю бушует весна.

И шагом неверным,

по лестничке шаткой спасения нет...

Лишь белые вербы,

как белые сёстры, глядят тебе вслед.

Не верьте погоде,

когда затяжные дожди она льёт.

Не верьте пехоте,

когда она бравые песни поёт.

Не верьте, не верьте,

когда по садам закричат соловьи:

у жизни со смертью

ещё не окончены счёты свои.

Нас время учило:

живи по-походному, дверь отворя...

Товарищ мужчина,

а всё же заманчива должность твоя:

всегда ты в походе,

и только одно отрывает от сна:

чего ж мы уходим,

когда над землёю бушует весна?

Куда ж мы уходим,

когда над землёю бушует весна?

1961 г.

Ваше Величество, Женщина

(Г. Венгеровой)

Тьмою здесь всё занавешено

и тишина, как на дне...

Ваше Величество, Женщина,

да неужели - ко мне?

Тусклое здесь электричество,

с крыши сочится вода,

Женщина, Ваше Величество,

как Вы решились сюда?

О, Ваш приход - как пожарище,

дымно и трудно дышать.

Ну, заходите, пожалуйста,

что ж на пороге стоять.

Кто Вы такая? Откуда Вы?

Ах, я смешной человек.

Просто Вы дверь перепутали,

улицу, город и век.

1960 г.

Песенка о московском муравье

(О. Батраковой)

Мне нужно на кого-нибудь молиться.

Подумайте, простому муравью

вдруг захотелось в ноженьки валиться,

поверить в очарованность свою!

И муравья тогда покой покинул,

всё показалось будничным ему,

и муравей создал себе богиню

по образу и духу своему.

И в день седьмой, в какое-то мгновенье,

она возникла из ночных огней

без всякого небесного знаменья...

Пальтишко было лёгкое на ней.

Всё позабыв - и радости и муки,

он двери распахнул в своё жильё

и целовал обветренные руки

и старенькие туфельки её.

И тени их качались на пороге.

Безмолвный разговор они вели,

красивые и мудрые, как боги,

и грустные, как жители земли.

1959 г.

Бумажный солдатик

Один солдат на свете жил,

красивый и отважный,

но он игрушкой детской был:

ведь был солдат бумажный.

Он переделать мир хотел,

чтоб был счастливым каждый,

а сам на ниточке висел:

ведь был солдат бумажный.

Он был бы рад - в огонь и в дым,

за вас погибнуть дважды,

но потешались вы над ним:

ведь был солдат бумажный.

Не доверяли вы ему

своих секретов важных,

а почему? А потому,

что был солдат бумажный.

В огонь? Ну что ж, иди! Идёшь?

И он шагнул однажды,

и там сгорел он ни за грош:

ведь был солдат бумажный.

1959 г.

До свидания, мальчики

(Б. Балтеру)

Ах, война, что ж ты сделала, подлая:

стали тихими наши дворы,

наши мальчики головы подняли -

повзрослели они до поры,

на пороге едва помаячили

и ушли, за солдатом - солдат...

До свидания, мальчики! Мальчики,

постарайтесь вернуться назад.

Нет, не прячьтесь вы, будьте высокими,

не жалейте ни пуль, ни гранат

и себя не щадите, и всё-таки

постарайтесь вернуться назад.

Ах, война, что ж ты, подлая, сделала:

вместо свадеб - разлуки и дым.

Наши девочки платьица белые

раздарили сестрёнкам своим.

Сапоги - ну куда от них денешься?

Да зелёные крылья погон...

Вы наплюйте на сплетников, девочки,

мы сведём с ними счёты потом.

Пусть болтают, что верить вам не во что,

что идёте войной наугад...

До свидания, девочки! Девочки,

постарайтесь вернуться назад.

1958 г.

Песенка о солдатских сапогах

Вы слышите: грохочут сапоги,

и птицы ошалелые летят,

и женщины глядят из-под руки?

Вы поняли, куда они глядят?

Вы слышите: грохочет барабан?

Солдат, прощайся с ней, прощайся с ней...

Уходит взвод в туман-туман-туман...

А прошлое ясней-ясней-ясней.

А где же наше мужество, солдат,

когда мы возвращаемся назад?

Его, наверно, женщины крадут

и, как птенца, за пазуху кладут.

А где же наши женщины, дружок,

когда вступаем мы на свой порог?

Они встречают нас и вводят в дом,

но в нашем доме пахнет воровством.

А мы рукой на прошлое: враньё!

А мы с надеждой в будущее: свет!

А по полям жиреет вороньё,

а по пятам война грохочет вслед.

И снова переулком - сапоги,

и птицы ошалелые летят,

и женщины глядят из-под руки...

В затылки наши бритые глядят.

1957 г.

Полночный троллейбус

Когда мне невмочь пересилить беду,

когда подступает отчаянье,

я в синий троллейбус сажусь на ходу,

в последний, в случайный.

Полночный троллейбус, по улице мчи,

верши по бульварам круженье,

чтоб всех подобрать, потерпевших в ночи

крушенье, крушенье.

Полночный троллейбус, мне дверь отвори!

Я знаю, как в зябкую полночь

твои пассажиры - матросы твои -

приходят на помощь.

Я с ними не раз уходил от беды,

я к ним прикасался плечами...

Как много, представьте себе, доброты

в молчанье, в молчанье.

Полночный троллейбус плывёт по Москве,

Москва, как река, затухает,

и боль, что скворчонком стучала в виске,

стихает, стихает.

1957 г.

Песенка о Ваньке Морозове

(А. Межирову)

За что ж вы Ваньку-то Морозова?

Ведь он ни в чём не виноват.

Она сама его морочила,

а он ни в чём не виноват.

Он в старый цирк ходил на площади

и там циркачку полюбил.

Ему чего-нибудь попроще бы,

а он циркачку полюбил.

Она по проволке ходила,

махала белою рукой.

И страсть Морозова схватила

своей мозолистой рукой.

А он швырял в «Пекине» сотни,

ему-то было всё равно.

А по нему Маруся сохнет,

и это ей не всё равно.

А он медузами питался,

циркачке чтобы угодить.

И соблазнить её пытался,

чтоб ей, конечно, угодить.

Не думал, что она обманет,

ведь от любви беды не ждёшь…

Ах, Ваня, Ваня, что ж ты, Ваня,

ведь сам по проволке идёшь…

1957 г.

Песенка о Лёньке Королёве

(Б. Федорову)

Во дворе, где каждый вечер всё играла радиола,

где пары танцевали, пыля,

ребята уважали очень Лёньку Королёва

и присвоили ему званье Короля.

Был Король, как король, всемогущ. И если другу

станет худо и вообще не повезёт,

он протянет ему свою царственную руку,

свою верную руку, - и спасёт.

Но однажды, когда «мессершмиты», как вороны,

разорвали на рассвете тишину,

наш Король, как король, он кепчонку, как корону,

набекрень, и пошёл на войну.

Вновь играет радиола, снова солнце в зените,

да некому оплакать его жизнь,

потому что тот Король был один (уж извините),

королевой не успел обзавестись.

Но куда бы я ни шёл, пусть какая ни забота

(по делам или так, погулять),

всё мне чудится, что вот за ближайшим поворотом

Короля повстречаю опять.

Потому что на войне, хоть и правда стреляют,

не для Лёньки сырая земля,

потому что (виноват), но я Москвы не представляю

без такого, как он, короля.

1957 г.

У поэта соперников нету...

У поэта соперников нету -

ни на улице и не в судьбе.

И когда он кричит всему свету,

это он не о вас - о себе.

Руки тонкие к небу возносит,

жизнь и силы по капле губя.

Догорает, прощения просит:

это он не за вас - за себя.

Но когда достигает предела

и душа отлетает во тьму…

Поле пройдено. Сделано дело.

Вам решать: для чего и кому.

То ли мёд, то ли горькая чаша,

то ли адский огонь, то ли храм…

Всё, что было его, - нынче ваше.

Всё для вас. Посвящается вам.

1986 г.